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    “闭嘴！给老子闭嘴！”陈默猛地翻身过去，冷冷地按住他颤抖的肩膀，手劲大得几乎要捏碎他的肩胛骨。

    “没命令不许开炮！现在开火就是暴露位置，这门炮也得报销！这是全师最后一门能响的家伙了！你想让死去的兄弟们白死吗？！“

    ”那三发穿甲弹是留给美军坦克的，那才是这几发弹能咬死的猎物。”

    陈默的声音冷得像冰，但如果仔细看，会发现他按着高建国的手在剧烈颤抖。

    他抬起头，透过战壕的缝隙，那双平时冷静如鹰隼的眼睛，此刻死死盯着天上的B-29。

    他在心里默数着秒数。

    “高度5200米，风速每秒12米，偏西风，修正角……”

    他在计算着风速，修正着弹道——这是林娇玥教给他的公式。

    那些复杂的三角函数，那些晦涩的微积分，他背得滚瓜烂熟。

    林工说过，只要算出这些，就能打中。

    他也确实打中了。

    但他悲哀地发现，即使算得再准，手里这根烧火棍，也够不着天。

    “林工……”

    他下意识地摸了摸贴身胸口的内袋，那里有一块还没吃完的风干牛肉，已经被体温捂热了。

    那是之前林娇玥给他还没吃完的。

    “你给的肉确实香，但这皮……真的打不穿啊。”

    陈默在心里喃喃自语，指尖隔着衣服摩挲着那块牛肉，眼眶微微发酸。

    寒风卷着他的叹息，消散在浓烈的硝烟和焦糊味里。

    ……

    京市，特护病房。

    这里没有硝烟，却同样是生死的战场。

    林娇玥觉得自己像是被扔进了太上老君的炼丹炉。

    身子一会儿冷得像是在冰窖，一会儿热得像是在岩浆。肺里火辣辣的疼，每次呼吸都带着血腥气。
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